Poema Enigma

Este día no si seré yo o el ánima
que apartado de todo cuerpo,
se apodera de mí como un enigma
donde llego a sufrir la aberración del amor.

Apártate de este frío sufrimiento
aléjate de este mi ser por favor
que mi carne tiene ya el instinto
de llorar sangre púrpura por pavor.

He visto pasar por mis pardos ojos
el sentir melodioso de un niño;
como un cantar eterno de labios
que al suspirar hecha al aire el nombre amado.

El nombre amado que tengo impregnado
en la espalda, pies y manos;
como espigas sensitivas que hacen doler:
el amor aun no olvidado.

junio del 2007 (inédito)

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

A esta hora

A esta hora en que todos
Tienen el cuerpo abierto
Incluyendo esos pájaros amarillos
Que tiritan fuera de esta piedra
Se me es difícil poder atrapar
Con la frente

Un solo espíritu embalsamado.

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Con el cuerpo ausente

Mi cuerpo ya no es mi cuerpo
mi carne no es mas mi carne
este al que observo tras el espejo
es solo una imagen falsa
que me va acompañado
en la lucidez del uno.

Ya detrás de estas paredes
parecidas al vidrio
ahí cuatro o más
que me están acompañando
con esos ojos
tan sensibles y perceptibles
que lo denotan todo
tras el desorden que puede guarda
este tetrico espacio.
Donde un cuerpo ha caído abatido
por su propia herramienta de trabajo
sobre los cientos de papeles
que había posado anteriormente
para amortiguar mi deceso
y poder así escribir
mi primer poema
con el cuerpo ausente.


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Tres poemas ( cortos )

Esencia

Toda mi humanidad caerá en un poso
la cerraran con tierra mustia
y la humedecerán con agua que sobre de un vaso
donde sus labios dejarán su esencia.

Más no veré el patio celeste y frondoso,
ni el jardín que crecera en primavera
donde caeran sus lágrimas
y el rocío de mi mirar vidrioso.

Apocalipsis

No me tiren
piedras,
en la tierra
estando
yo con vida.
Que si
me entero
estando
yo muerto;
les lanzare
piedras
desde el
cielo.

Haiku

La tarde clara,
en tu pupila rosa
nos desdibuja.

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No llega nadie hace mucho

No llega nadie hace mucho
A dar de puños a mi puerta
Debe de ser por lo negra y áspera
Que se ha vuelto
Por el frió de cincuentas inviernos.
No se habrán dado cuenta
Que dentro de este espacio
Vive alguien ya muriendo
Por el tan solo hecho de dejarse vivir.

Como yo oigo sus pasos rápidos de miedo
Y siento el quebrar de sus rodillas
Siempre con la misma piedra a mitad de esquina
Y siento sus adoloridos y agitados cuerpos
Rodar por el pavimento
Que dan desde la calle hacia mí, dentro de mi casa

Por que ustedes no me oyen
Cuando me sueno el mentón
Con mi risa atormentada
Ni tampoco escuchan la melodía
Que sale desde la ulcera de mi toca disco
La opera de beethoven.

No deben de echarme ya de menos
Mis grandes amigos los intelectuales.
Será por que no tengo,
Ningún libro nuevo que ofrecerles.

Repito:
No llega nadie hace mucho a tocar de mi puerta.
Debe de ser por el marco de mi dirección
Que aun sangra mis apellidos.

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Esculpida en mi frente

Hoy el cuarto es amplitud
Y sus extremos son los ponientes
Lozanos e invisibles
De algún anima enfocado
En lo vertical de un hombro levantado.

La caja de trabajo
En el escritorio tambaleante
No tienen el libro, ni la pluma
Solo un montón de arcilla,
Donde primero se deja caer mi mentón
Mientras mis dedos húmedos
Hacen círculos en lo pegajoso
De una forma hueca.

No tengo una silueta a mi alcance
Ni siquiera una imagen
Entre la palma de mi mano
Para darle la forma aun arquetipo.

Se que al cerrar estas dos puertas circulares
Vendrán sobre mi, una secuencia de rostros
Y unas enormes siluetas contornéantes.
Pero una sola como el mármol
Será esculpida en mi frente
Antes que caiga mi testa sobre la arcilla.


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Gonzalo Rojas

Gonzalo rojas

Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003. ©



Ver mas temas y Biografía en:
http://amediavoz.com/rojasG.htm

CARBÓN

Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebú en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían,
lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado.
Es un olor a caballo mojado.
Es Juan Antonio Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad.
La noche torrencial se derrumba como mina inundada,
y un rayo la estremece.

Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo antes que mis hermanos.
Déjame que le lleve un buen vaso de vino para que se reponga,
y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.

Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura,
furioso contra la explotación,
muerto de hambre,
allí viene debajo de su poncho de Castilla.

Ah, minero inmortal, ésta es tu casa de roble,
que tú mismo construiste.
Adelante: te he venido a esperar,
yo soy el séptimo de tus hijos.
No importa que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados.
No importa que la noche nos haya sido negra por igual a los dos.
-Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

¿A QUÉ MENTIRNOS?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!

CARTA DEL SUICIDA

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

DOS SILLAS A LA ORILLA DEL MAR...

La abruma a la silla la libertad con que la mira
la otra en la playa, tan adentro
como escrutándola y
violándola en lo abierto
de la arena sucia al amanecer, rotas las copas
de ayer domingo, la abruma
a la otra
la una.

Palo y lona son de cuanto fueron
anoche en el festín, palo y lona
las dos despeinadas que a lo mejor bailaron blancas
y bellísimas hasta que la otra
comió en la una y la una
en la otra por liviandad y vino Zeus
y las desencarnó como a dos burras
sin alcurnia y ahí mismo
las filmó hasta el fin del Mundo tiesas, flacas,
ociosas.

LOS CÓMPLICES

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Soberana

Soberana
A mi amiga fiore

Soberana, ¿en que estas pensando?
Seguro en alguna estrategia
Para acabar con aquellas animas
Que nos atormentan
Y que rodean rectangularmente
Nuestra fértil cabeza y nuestro pecho acongojado/
Laborioso trabajo
Es darte a la idea en que se puede
Plantear algo contra todo esto/
Crear un escuadrón de buena fe
Y ser nosotros mismos nuestro propio
Centro /
Con tanta mala aura
Que se desprende de un cuerpo
Solo esto lo podría hacer un ángel/

Del lado contrario en la que te observo
Y con la mano equivocada
Con la que escribo /
Expresare que tu mirada silenciosa
Me esta ablandando.

Medina Barrantes

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Después de tanto, vuelvo a este mundo fantástico, con las ganas de siempre y con la mano un poco desgastada, señores este papel informático, es mi hoja de presentación y en ella esta mi vida plasmada, espero que les agrade este estilo mió de pensar. Los dejo
Muy gustoso por poder compartir estos sentimientos con todos ustedes.

Medina Barrantes