No llega nadie hace mucho
A dar de puños a mi puerta
Debe de ser por lo negra y áspera
Que se ha vuelto
Por el frió de cincuentas inviernos.
No se habrán dado cuenta
Que dentro de este espacio
Vive alguien ya muriendo
Por el tan solo hecho de dejarse vivir.
Como yo oigo sus pasos rápidos de miedo
Y siento el quebrar de sus rodillas
Siempre con la misma piedra a mitad de esquina
Y siento sus adoloridos y agitados cuerpos
Rodar por el pavimento
Que dan desde la calle hacia mí, dentro de mi casa
Por que ustedes no me oyen
Cuando me sueno el mentón
Con mi risa atormentada
Ni tampoco escuchan la melodía
Que sale desde la ulcera de mi toca disco
La opera de beethoven.
No deben de echarme ya de menos
Mis grandes amigos los intelectuales.
Será por que no tengo,
Ningún libro nuevo que ofrecerles.
Repito:
No llega nadie hace mucho a tocar de mi puerta.
Debe de ser por el marco de mi dirección
Que aun sangra mis apellidos.
Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados
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