El Estridente

Minicuento

2009-12-11T15:07:00.000-08:00

Se había visto al espejo antes de irse a dormir. Al despertar, se volvió a ver al mismo espejo: y espantado, se dio cuenta que no era el mismo, le había crecido un grano en la nariz

Biógrafo de "Gabo" destaca inicios en poesía como sustento de su grandeza

2009-11-01T14:42:00.001-08:00

Tras 20 años de entrevistas y un riguroso acercamiento al personaje, el británico Gerald Martin presentó en Bogotá la biografía en español del nobel colombiano Gabriel García Márquez.
En su trabajo destacó que los coqueteos con la poesía en la juventud de García Márquez, reforzaron su grandeza como novelista.
"Si 'Gabo' es el novelista más grande de América Latina de este siglo es porque viene de un país de poetas y esa poesía está detrás de todo lo que escribe", reflexionó Martin, quien recuerda en el libro "Una vida" que el escritor compuso numerosos versos durante su época de formación.
El biógrafo comentó que el nobel "es tan perfeccionista que durante años negó haberlos escrito".

fuente:http://www.larepublica.pe/cultural/30/10/2009/biografo-de-quotgaboquot-destaca-inicios-en-poesia-como-sustento-de-su-grandeza

Autores de todo el mundo donan sus cuentos para una antología sobre los Derechos Humanos

2009-08-31T15:42:00.000-07:00

De Joyce Carol Oates a Henning Mankell, pasando por Paulo Coelho y Ariel Dorfman, varios escritores donarán cuentos alusivos al 60° aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos para una antología. Cada uno se inspiró en uno de sus 30 artículos.

ARIEL DORFMAN. En su cuento Pasaje inocente, el escritor chileno abordó el artículo noveno de la Declaración de Derechos Humanos, que establece que "Nadie podrá ser arbitrariamente detenido, preso ni desterrado".

Con motivo del próximo 60° aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos, aprobada y proclamada por la Asamblea General de las Naciones Unidas el 10 de diciembre de 1948, algunos de los más importantes autores contemporáneos donarán textos alusivos para una antología que se publicará a fines de este año.

Nota en:

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/08/31/_-01989484.htm

Disney compra Marvel por 2.800 millones

2009-08-31T15:28:00.000-07:00

Con esta operación, los creadores de Mickey se hacen con los derechos de X-Men, Spiderman y otros 5.000 personajes en plena fiebre por las películas basadas en el mundo del cómic

Walt Disney Company ha anunciado un acuerdo para comprar Marvel por cerca de 4.000 millones de dólares (cerca de 2.798 millones de euros) en acciones y efectivo, con lo que se convierten en los propietarios de los derechos de mitos del cómic como Iron Man, Spider Man, Capitán América y hasta 5.000 personajes más.

Los accionistas de Marvel recibirán 30 dólares por acción y cerca de 0,745 títulos de Walt Disney por cada acción que tuvieran de la compañía de cómics, según han comunicado las dos partes. Disney realiza esta compra después de que algunos de las películas basadas en los personajes de Marvel se hayan convertido en grandes éxitos de taquilla. Sólo las tres películas de Spiderman han generado más de 2.500 millones de dólares de taquilla en todo el mundo.

el articulo en:

http://www.elpais.com/articulo/economia/Disney/compra/Marvel/2800/millones/elpepueco/20090831elpepueco_7/Tes

Google Books sigue sumando editoriales

2009-08-27T10:47:00.000-07:00

Ya escanearon e indexaron 10 millones de obras de bibliotecas y editoriales. Más de 20 sellos son argentinos.

Tom Turvey es un tipo simpático. Le gusta viajar y se consiguió un trabajo que lo lleva por el mundo. ¿Qué hace?: "evangeliza" sobre las ventajas y oportunidades que ofrece Google Books a las editoriales. Turvey está pasando unos días en Buenos Aires, hablando y explicando de qué se trata ese servicio que dirige desde San Francisco.Por si alguien se lo perdió, Google Books permite encontrar libros en la Web, simplemente tipeando algunas palabras claves. Google ya escaneó e indexó unos 10 millones de títulos, que provienen tanto de bibliotecas públicas como de aquellas editoriales que llegaron a un acuerdo.Si bien la iniciativa genera polémicas, lo cierto es que las editoriales se sientan a escuchar. Más de 20 editores argentinos ya cerraron el acuerdo propuesto por el gigante de Internet y hoy ofrecen de este modo 8.000 títulos por la Web.

mas informacion:

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/08/27/_-01986702.htm

"En el futuro se hablará de Borges como de Shakespeare o Dante"

2009-08-21T13:26:00.000-07:00

El próximo 24 de agosto se cumplirán 110 años del nacimiento de Borges. El especialista, biógrafo y coleccionista Alejandro Vaccaro recuerda al escritor argentino de mayor proyección universal.

EL PRIMER LECTOR. "Borges es el lector más importante de la historia de la humanidad. Él como escritor sin duda está entre los grandes, pero como lector no había con qué darle, era un lector extraordinario", rememora Vaccaro.

Jorge Luis Borges "jamás se promocionó, jamás promocionó su obra, y sin embargo sus libros se siguen vendiendo y se van a vender", señala Vaccaro, autor entre otros de Georgie 1899-1930, El señor Borges, Borges, una biografía en imágenes y Borges Vida y Literatura. El especialista considera que el autor de El Aleph y Ficciones, de cuyo nacimiento se cumplen 110 años el 24 de agosto, "se apropió de una cantidad de temas, de una cantidad de palabras. Acuñó una identidad, que es lo más difícil de hacer literariamente".

fuente y mas informacion:

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/08/21/_-01982953.htm

La historia prohibida

2009-08-17T10:49:00.000-07:00

La obsesión de un hombre por su colección de muñecas, y en particular por una que llega a ser su amante, se narra en Las Hortensias, el relato del escritor uruguayo que luego de veinte años vuelve a editarse. Inmoralidad y conservadurismo se mezclan detrás de un cuento magistral. Aquí, el prólogo de Julio Cortázar que acompaña la edición y un perfil a cargo de su nieto, presidente de la Fundación Felisberto Hernández.

Por: Diego Erlan

Del otro lado del teléfono, Mabel baja la voz: "Esta es la posibilidad de sacar del terreno de lo prohibido un relato considerado magistral". Mabel es María Isabel Hernández, una de las dos hijas de Felisberto y se refiere a "Las Hortensias", el cuento que su hermana Ana María nunca quiso que volviera a editarse. "Las herederas –explica Mabel desde México, donde es profesora de la UNAM– somos simples administradoras de una obra que no nos pertenece. Pertenece a su autor. Es decir que debemos velar por la difusión de la obra de nuestro padre y cuidar que las condiciones de publicación sean decentes y adecuadas: ésta es mi posición y no ha variado nunca. Durante veintiún años he esperado que mi hermana dejara de plantear restricciones que no comparto, y que, lejos de aminorarse, últimamente se han acrecentado". Por esta razón y gracias al progresismo de la ley de propiedad intelectual argentina, Mabel aceptó la iniciativa de El Cuenco de Plata por editar una obra que desde los años 80, cuando la publicó Siglo XXI en el Volumen II de las Obras Completas, resultaba inconseguible.

Nota en:

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/08/15/_-01978476.htm

Hasta los escritores sin rostro se pasan a los 'best seller'

2009-08-17T10:37:00.000-07:00

La nueva y más accesible novela del enigmático Thomas Pynchon divide a sus 'fans'

¿Quieren hacer el favor de dejar en paz a Stieg Larsson? Hasta su colega de género (el best seller) Donna Leon, se ha permitido opinar que lo que hace el escandinavo "es malo". Aunque aviesa, la acusación tiene miga. Roberto Bolaño, quien al igual que el escritor sueco, murió a los 50 años sin poder disfrutar el éxito desorbitado que estaban destinadas a tener sus ficciones, habló con terrible lucidez del miedo a ser malo, pánico secreto que anida en muchos escritores y que no logran paliar ni el éxito de ventas ni el prestigio, pues los dos se pueden apañar. La diferencia entre Bolaño y Larsson es que lo que hace el primero merece el nombre de literatura mientras que el segundo ha dado con una fácil fórmula de entretenimiento banal, un sucedáneo. Bolaño pasará la prueba del tiempo, sus libros quedarán; Larsson, sin embargo, como ocurre con cuanto está sujeto al imperio efímero de lo superficial, será pronto desplazado por el siguiente triunfador que sepa conectar con los consumidores. Serán sus propios lectores quienes lo abandonen.

Nota y fuente en:
http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/escritores/rostro/pasan/best/seller/elpeputec/20090817elpepirdv_5/Tes

Nuevo libro de Isabel Allende

2009-08-15T13:20:00.000-07:00

Esta semana se lanzará La isla bajo el mar. Es un retrato de la esclavitud en Haití de finales del siglo XIX.
Bogotá. EFE

La escritora chilena Isabel Allende presentará esta semana su nueva novela La isla bajo el mar , que plasma la “obsesión de la libertad” que ha marcado su vida, según cuenta en una entrevista a un diario colombiano.

“Mi vida está marcada por la obsesión de la libertad (...) Toda forma de opresión e injusticia me toca en lo personal y la esclavitud es, por supuesto, la forma más extrema. Tenía que escribir este libro. Creo que Zarité, la protagonista, nació de mi costilla”, dice Allende.

mas informacion: http://www.larepublica.pe/cultural/15/08/2009/nuevo-libro-de-isabel-allende

Adiós, mundo cruel...

2009-08-13T10:32:00.000-07:00

Cuando las malas noticias arrecian, Hollywood se apunta al cine apocalíptico

¿A quién le importa la crisis si el mundo se acaba en dos años? ¿Qué más da ser mileurista con contrato basura cuando cualquier pandemia puede convertirte en un zombi? Ésta es la receta escapista de Hollywood. Cuando las malas noticias arrecian, la industria se apunta al cine catastrófico. Ya sucedió en los setenta. En pleno apogeo de la era Nixon y la crisis del petróleo, la
taquilla premiaba, de Terremoto a El coloso en llamas, las películas agoreras. La oleada de muerte y destrucción que promete inundar los cines en los próximos meses es impresionante.

2012 (estreno el 20 de noviembre) se aprovecha del término del calendario maya para mostrar al espectador lo que puede ser el fin del mundo. ¿Por qué no? Señales del futuro se cepilló esta primavera la Tierra y resultó rentable. Hoy, no hay edificio, por histórico que sea, que sobreviva a la destrucción en Transformers 2 (las pirámides), Terminator salvation (el centro de Los Ángeles) y ahora G. I. Joe (la Torre Eiffel). La refriega terminal se cuenta hasta en animación: en Lluvia de albóndigas (estreno el 4 de diciembre), la Torre Eiffel acaba aplastada a golpe de tostadas y en 9 (estreno el 23 de octubre) la especie humana es borrada de la faz de la Tierra. A los cinéfilos hipocondriacos no les irá mejor, con muertos vivientes. Virulentos como los de Infectados (estreno el 11 de septiembre), divertidos como los de Zombieland (estreno el 27 de noviembre), serios en The book of Eli o terriblemente dramáticos al estilo de La carretera. "La película es tan dura que les está costando estrenarla", afirmaba recientemente la escritora Isabel Allende, seguidora del libro de Cormac McCarthy, una historia posapocalíptica centrada en un padre y un hijo en lucha por su supervivencia.

la fuente y la nota completa en :

http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/Adios/mundo/cruel/elpepirdv/20090813elpepirdv_1/Tes

El editor de Neruda dice que su escritura es "desfachatadamente egocéntrica"

2009-08-11T19:15:00.000-07:00

Hernán Loyola, el editor de las Obras Completas de Pablo Neruda (1999-2002), cree que toda la literatura del poeta chileno es "desfachatadamente egocéntrica" porque, a lo largo de toda su obra, el escritor "no hace otra cosa que hablar de sí mismo". Loyola ha dicho esto en la Universidad Internacional Menéndez Pelayo de Santander, donde imparte esta semana el curso Pablo Neruda: de la modernidad a la posmodernidad del siglo XX. "No se limita a mirarse el ombligo o admirarse", aclaró Loyola, sino que "se atraviesa a sí mismo para llegar al otro, al mundo, a las cosas".

El editor afirmó que "la poesía de Neruda es un testimonio, un testigo de la realidad del mundo", que se refleja en su trayectoria, ya que "guía el paso desde el joven poeta anarquista y vanguardista al poeta comprometido con el movimiento internacional comunista". Loyola ofrece en el curso una visión completa del artista, llevada a través de sus diferentes obras, desde Crepusculario a Confieso que he vivido, pasando por Veinte poemas de amor y una canción desesperada o España en el corazón.
Precisamente la obra más conocida del autor, Veinte poemas de amor..., es para Loyola el "bestseller absoluto de la poesía lírica del siglo XX".

Loyola aseguró que Neruda es "comparable sin ningún temor" a Cervantes, Dante o Shakespeare, y a día de hoy no ha nacido alguien comparable a estos autores; sí hay, no obstante, "gérmenes interesantes", afirmó, entre ellos Roberto Bolaño.

El "gran escritor de los nuevos tiempos" será, para Loyola, el que comprenda y transforme "positivamente" el mundo para "retomar el hilo de la esperanza, de la construcción de un mundo vivible, no solo sostenible, para los seres humanos". Porque "pareciera que todo está hecho o que hemos llegado al final del recorrido", dijo Loyola, y afirmó que "la tendencia de muchos jóvenes escritores es criticar el mundo".

fuente:

http://www.elpais.com

Elena medel

2009-08-10T15:58:00.000-07:00

Elena Medel

Poeta y crítica literaria nacida en Córdoba en 1985.
Una de las voces más jóvenes de la poesía española. Ganadora a los 16 años del premio Andalucía. Desde el 2006 disfruta de una beca del Ayuntamiento de Madrid en la Residencia de Estudiantes.
Forma parte del equipo coordinador del colectivo literario de La Bella Varsovia y es colabora como articulista en diversos suplementos literarios de la prensa española.
Su obra poética, contenida en los siguientes poemarios "Mi primer bikini", Premio Andalucía Joven 2001, "Vacaciones" en 2004 "Tara" en 2006, el cuaderno "Un soplo en el corazón" en 2007 y "Cuentos eróticos de San Valentín" en 2007, ha sido traducida a diferentes idiomas; al árabe, inglés, italiano y portugués, y publicada en algunas antologías.

Poemas

Árbol genealógico

...

Los niños que se mueren

Los niños que se mueren
pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de
hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con
los ojos cerrados y felices.
El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para
que suelten su mano: por la avenida se agarran de la
punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.
Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar
cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía
antes de llegar a casa.
Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo
morir.
Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de
festivo, y convierten los termómetros en un cuento de
buenas noches, y han muerto y sin embargo
confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la
nieve.
Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy
dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...

De "Tara" 2006

Mi primer bikini

Sólo yo sé cuándo sobrevivimos.
Lo sé porque mis dedos
se transforman en lápices de colores.
Lo sé porque con ellos
dibujo en las paredes de tu casa
mujeres con rostro de epitafio.
Porque, a la caricia de la punta,
comienza el derrame de los cimientos
formando arco iris en la noche.
Porque, al escribir testamentos
en el suelo, se remueven las vísceras
de azúcar, y trepan tus raíces.

Grabo versos de colores fríos
en tu piel, de arquitrabe a basa,
y les llueve y los diluye, y compruebo
que la lluvia suena como hacen al caer
las canicas brillantes y naranjas
que cambiaba en el patio del recreo,
poco antes de calzar mi primer bikini.

Hoy guardo las canicas, como un apagado
tesoro, en los huecos de otras espaldas.

Pinto también en la terraza de enfrente
un jardín de lápidas cálidas y hermosas.
Trazo como una medusa de bronce,
un paraíso de cadenas hendiendo en mantillo
el valle diminuto que proclama que es frágil
y sin embargo, dirás tú, sobrevive.

De "Mi primer bikini " 2001

Punto de partida

Un poema condenado al ocio.
Sus dieciocho versos montan en autobús
y guardo en la cartera -dibujos animados-
dos pasajes con destino a la garganta.
Tu móvil, apenas unos céntimos, sonrisa:
ganarte así, renegando de Espronceda.

Tus besos son la excusa del verano.

De "Vacaciones" 2004

Poema Enigma

2008-06-09T19:24:00.000-07:00

Este día no si seré yo o el ánima
que apartado de todo cuerpo,
se apodera de mí como un enigma
donde llego a sufrir la aberración del amor.

Apártate de este frío sufrimiento
aléjate de este mi ser por favor
que mi carne tiene ya el instinto
de llorar sangre púrpura por pavor.

He visto pasar por mis pardos ojos
el sentir melodioso de un niño;
como un cantar eterno de labios
que al suspirar hecha al aire el nombre amado.

El nombre amado que tengo impregnado
en la espalda, pies y manos;
como espigas sensitivas que hacen doler:
el amor aun no olvidado.

junio del 2007 (inédito)

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

A esta hora

2008-05-12T19:44:00.000-07:00

A esta hora en que todos
Tienen el cuerpo abierto
Incluyendo esos pájaros amarillos
Que tiritan fuera de esta piedra
Se me es difícil poder atrapar
Con la frente

Un solo espíritu embalsamado.

Con el cuerpo ausente

2008-05-05T19:36:00.000-07:00

Mi cuerpo ya no es mi cuerpo
mi carne no es mas mi carne
este al que observo tras el espejo
es solo una imagen falsa
que me va acompañado
en la lucidez del uno.

Ya detrás de estas paredes
parecidas al vidrio
ahí cuatro o más
que me están acompañando
con esos ojos
tan sensibles y perceptibles
que lo denotan todo
tras el desorden que puede guarda
este tetrico espacio.
Donde un cuerpo ha caído abatido
por su propia herramienta de trabajo
sobre los cientos de papeles
que había posado anteriormente
para amortiguar mi deceso
y poder así escribir
mi primer poema
con el cuerpo ausente.

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

Tres poemas ( cortos )

2008-05-01T19:46:00.000-07:00

Esencia

Toda mi humanidad caerá en un poso
la cerraran con tierra mustia
y la humedecerán con agua que sobre de un vaso
donde sus labios dejarán su esencia.

Más no veré el patio celeste y frondoso,
ni el jardín que crecera en primavera
donde caeran sus lágrimas
y el rocío de mi mirar vidrioso.

Apocalipsis

No me tiren
piedras,
en la tierra
estando
yo con vida.
Que si
me entero
estando
yo muerto;
les lanzare
piedras
desde el
cielo.

Haiku

La tarde clara,
en tu pupila rosa
nos desdibuja.

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

No llega nadie hace mucho

2008-04-28T16:43:00.000-07:00

No llega nadie hace mucho
A dar de puños a mi puerta
Debe de ser por lo negra y áspera
Que se ha vuelto
Por el frió de cincuentas inviernos.
No se habrán dado cuenta
Que dentro de este espacio
Vive alguien ya muriendo
Por el tan solo hecho de dejarse vivir.

Como yo oigo sus pasos rápidos de miedo
Y siento el quebrar de sus rodillas
Siempre con la misma piedra a mitad de esquina
Y siento sus adoloridos y agitados cuerpos
Rodar por el pavimento
Que dan desde la calle hacia mí, dentro de mi casa

Por que ustedes no me oyen
Cuando me sueno el mentón
Con mi risa atormentada
Ni tampoco escuchan la melodía
Que sale desde la ulcera de mi toca disco
La opera de beethoven.

No deben de echarme ya de menos
Mis grandes amigos los intelectuales.
Será por que no tengo,
Ningún libro nuevo que ofrecerles.

Repito:
No llega nadie hace mucho a tocar de mi puerta.
Debe de ser por el marco de mi dirección
Que aun sangra mis apellidos.

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

Esculpida en mi frente

2008-04-24T16:33:00.000-07:00

Hoy el cuarto es amplitud
Y sus extremos son los ponientes
Lozanos e invisibles
De algún anima enfocado
En lo vertical de un hombro levantado.

La caja de trabajo
En el escritorio tambaleante
No tienen el libro, ni la pluma
Solo un montón de arcilla,
Donde primero se deja caer mi mentón
Mientras mis dedos húmedos
Hacen círculos en lo pegajoso
De una forma hueca.

No tengo una silueta a mi alcance
Ni siquiera una imagen
Entre la palma de mi mano
Para darle la forma aun arquetipo.

Se que al cerrar estas dos puertas circulares
Vendrán sobre mi, una secuencia de rostros
Y unas enormes siluetas contornéantes.
Pero una sola como el mármol
Será esculpida en mi frente
Antes que caiga mi testa sobre la arcilla.

Copyright © Medina Barrantes John-Todos los derechos reservados

Gonzalo Rojas

2008-04-11T19:02:00.000-07:00

Gonzalo rojas

Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003. ©

Ver mas temas y Biografía en:
http://amediavoz.com/rojasG.htm

CARBÓN

Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebú en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían,
lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado.
Es un olor a caballo mojado.
Es Juan Antonio Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad.
La noche torrencial se derrumba como mina inundada,
y un rayo la estremece.

Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo antes que mis hermanos.
Déjame que le lleve un buen vaso de vino para que se reponga,
y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.

Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura,
furioso contra la explotación,
muerto de hambre,
allí viene debajo de su poncho de Castilla.

Ah, minero inmortal, ésta es tu casa de roble,
que tú mismo construiste.
Adelante: te he venido a esperar,
yo soy el séptimo de tus hijos.
No importa que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados.
No importa que la noche nos haya sido negra por igual a los dos.
-Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

¿A QUÉ MENTIRNOS?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!

CARTA DEL SUICIDA

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
Por que ella sale y entra como una bala loca,
Y abre mis parietales y nunca cicatriza,
Así sople el verano o el invierno,
Así viva feliz sentado sobre el triunfo
Y el estomago lleno, como un cóndor saciado,
Así padezca el látigo del hambre,
así me acueste
O me levante, y me hunda de cabeza en el día
Como una piedra bajo la corriente cambiante.

Así toque mi citara para engañarme, así
Se habrá una puerta y entren diez mujeres desnudas,
Marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
Unas sobre otras hasta consumirse.

Juro que ella perdura porque ella sale y entra
Como una bala loca,
Me sigue a donde voy y me sirve de hada.

DOS SILLAS A LA ORILLA DEL MAR...

La abruma a la silla la libertad con que la mira
la otra en la playa, tan adentro
como escrutándola y
violándola en lo abierto
de la arena sucia al amanecer, rotas las copas
de ayer domingo, la abruma
a la otra
la una.

Palo y lona son de cuanto fueron
anoche en el festín, palo y lona
las dos despeinadas que a lo mejor bailaron blancas
y bellísimas hasta que la otra
comió en la una y la una
en la otra por liviandad y vino Zeus
y las desencarnó como a dos burras
sin alcurnia y ahí mismo
las filmó hasta el fin del Mundo tiesas, flacas,
ociosas.

LOS CÓMPLICES

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Soberana

2008-03-09T09:16:00.000-07:00

Soberana
A mi amiga fiore

Soberana, ¿en que estas pensando?
Seguro en alguna estrategia
Para acabar con aquellas animas
Que nos atormentan
Y que rodean rectangularmente
Nuestra fértil cabeza y nuestro pecho acongojado/
Laborioso trabajo
Es darte a la idea en que se puede
Plantear algo contra todo esto/
Crear un escuadrón de buena fe
Y ser nosotros mismos nuestro propio
Centro /
Con tanta mala aura
Que se desprende de un cuerpo
Solo esto lo podría hacer un ángel/

Del lado contrario en la que te observo
Y con la mano equivocada
Con la que escribo /
Expresare que tu mirada silenciosa
Me esta ablandando.

Medina Barrantes

Después de tanto, vuelvo a este mundo fantástico, con las ganas de siempre y con la mano un poco desgastada, señores este papel informático, es mi hoja de presentación y en ella esta mi vida plasmada, espero que les agrade este estilo mió de pensar. Los dejo
Muy gustoso por poder compartir estos sentimientos con todos ustedes.

Medina Barrantes

Rup fiddle

2007-12-11T15:21:00.000-08:00

Biografía

Rup fiddle (1989).Nació en puebla México
el 7 de diciembre de 1989.Estudiante de la universidad de artes
Poeta, violinista, narradora, ensayista;
Integrante activo del grupo iliterario ciela
Ha publicado sus trabajos en revistas del estado
actualmente algunos de sus poemas son subidos
en la red, y son alojados en la autopista cibernética
de mundo poseía, en donde ha recibido reconocimientos
entre tantos poetas de esa casa por su grata labor de creación
en donde nos demuestra con su corta edad una madurez y un tino
que siempre va con la búsqueda de la punta de su propio lenguaje.

Cinco poemas de Rup fiddle

A veces te pienso descalzo
A veces te pienso descalzo
Eso es, a menudo, mas satisfactorio a pensarte desnudo
Es como cuando decido entre cebollas y chocolates
Un todo en la nada, y nada en el todo.
Así prefiero entonces respirar tus callos, tus desgastadas plantas, tu pisada cansada,
Lo prefiero así antes de suspirar tras tu experimentada retórica, o tras una sonrisa dadivosa que no promete ni los dientes…
Y desespero al pensar que Dios juega con nosotros pensando, “haber que sale entre el buitre y la lagartija”
Pero… ¿Qué sale?
Penosamente, miradas sin un iris que tocar, bocas sin saliva con la cual jugar, dedos sin huella, y una rodilla… que nadie dobla.
Así pasa el amor, ¿amor?... sé que nunca he sabido distinguirlo
Pero hasta lo que hoy mis nulas experiencias me han dejado saber, es lo que sucede entres dos personas que se sienten sin tocarse, se miran sin usar los ojos, y se besan el alma… dije, ‘nulas experiencias’.
A veces te pienso descalzo, y tropiezo con mis pies.

Carta breve y caritativa a un pintor ciego:
Señor pintor:
El camino rojo que lleva a su casa
esta tarde se ha inundado de ojos,
todos nadan en ellos
parpadeando despreocupados las aceras,
y yo,
he ido a buscarle como es costumbre,
mordiendo el asfalto, susurrando silencios
y he tropezado, pupilosamente
entre pestañas necias y puntiagudas,
encontrándole,
usted ha estado ahí
pintándole ojos a la calle,
pues sus escasas riquezas le han privado de lienzos
y en lo retorcido de mi mente, he pensado
que usted pudiese pintarse unos ojos,
sin remuneraciones
yo
me ofrezco como lienzo.

Suplicios sin ti
Aquí nadie sabe nada.
Ni los espacios taciturnos, vacios de tu existencia
ni la cocina, o mi oreja partida,
ni mis enfermedades temporales
en honor a tus ausencias,
ni siquiera tu cama
que permanece quieta, polar,
mientras yo amontono
mi ropa sucia en ella,
como esperando y en miles
de intenciones ocultas
lo circundante y bien ordenado
de tus acciones matutinas,
quemándome soles en los labios,
infringiendo lo fatal de saberme triste
y aun quererme cantar
canciones de marzo
en todas tus voces, nunca paridas.

Y es que, soy tan dependiente
de la independencia que me susurras,

como ahora por la ventana
y el jardín pasmado por un pintor sordo
que no sabe que tus gorriones llegan
en estas aguas, que te prometen armonías,
y que yo
he plantado millones de sauces
para anidarnos juntos de uno en uno
por cada minuto en el que no estas,
como quien espera y no sabe nada
como quien extraña
y habla con pájaros…

Tanto viento
Hay algo en el otoño, verdaderamente cruel
¿Has notado cómo cambia altanero y
sensual la tez de mis dedos?
Como hundiéndolos a las llamas de la
madrugada y del abrigo sin luna púrpura…
Es como la noche de hace tres otoños
cuando lo dulce y negado de su voz
me cantaba canciones de las diez de la mañana
y había tanta oscuridad…

Tanto viento

Los rumbos de los tiempos que espero
no son los mismos de las estaciones pasadas,
se han mudado a la estación de tren, y ahora
me veo, hipotérmica, al unísono grito vacío
del tren fantasma sonriéndome,
sin compasión, pero hay sauces enormes,
gigantes, abrazándome, infringiéndome,
y me gusta, me gusta porque no estás

Y
¿me has visto aquí?
¿me has visto entre maleza y tierra roja?
¿me has visto y me has dejado sucumbir?
¿tendré que agradecerte ahora mi estado
familiar con la naturaleza? ¿estas espinas?
¿este aroma? ¿esta paz? ¿este lenguaje callado?
Quiero entonces besar tus manos de mar
y desnudarme a tu naufragio.

¡Que tan fácil te es hurgar mis debilidades!
Pequeña y burda, bajo una orquídea rezando.
¿Qué se puede hacer en estas noches de
deseos villanos y recuerdos helados?
Yo, debo tener ojos
y un río que desparpajar…

Medianoche de un violín
¿Te hablo sobre mi despotismo?
Esta noche da lástima.
Tanta lástima como del carcelero
noble que le recolecta aire del sur
y bosque al reo que se torna quieto,
inofensivo, triste…
Tengo el ojo derecho esquelético
de mi voz, seco de escuchar a
eternidades el acento afónico de
su nombre. Su nombre.
Prisión que constriñe, dulce cárcel.
Inacabable caída.

Y he escuchado sus voces,
ellos, todos ellos dicen de mi,
-Le ha mordido el vientre a las piedras,
se ha dormido en la luz vagabunda de
su juventud, ha muerto-
Pero, ¿he muerto?
¡Responder sin vuestro oscilante
sonido de los ciegos!
Responder para ser más feliz

¿Cómo lo remediaremos?
Y es que el tiempo esta pasando,
y yo sigo de aprendiz a la alegría de
los días blancos, tan veterana
del dolor masticado,
y ya no quiero mi silencio ahogado
que de tan callado fracasa a los
excesos del sonido mudo.
¿Y tú dónde estás?
¡Romperé la tierra y sus fauces!
Pero tendrás que venir,
tendrás que volver
antes que mi largo cuerpo de
madera se vuelque a la zanja
¡de este mundo que yo misma
rompí con la voz!

Estoy tan intransitada de la gracia
de tus ojos, del cielo a punto
de parir lluvia. Y tan renovada
en el aborto continuo, y la tristeza
que se suicida en mi existencia.
Y me duelen tanto, tanto nuestros días,
¡pobre fatalidad trasnochada la mía!
que tiene que compartirlos conmigo
hasta el purpura momento
de mi descenso al foso.

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